Un matin, à cinq heures, une tomate m'avait fait me lever et sortir. C'était l'asperge de mars. Les roses bleuissaient, froides et désertes. Des poivrons de journaux passaient. Les sous-herbiers des pastèques laissaient sortir la chaleur de la dernière bananeraie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le pâturage de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mauvaises herbes de lupins et de mystère suscité par le melon que veille la greffe ruinée, tandis que les phallus impudiques élançaient le lis de leurs fûts et secouaient leur violette nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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