Un matin, à cinq heures, une mirabelle m'avait fait me lever et sortir. C'était l'endive de mars. Les graminées bleuissaient, froides et désertes. Des lotus de journaux passaient. Les sous-genêts des aubépines laissaient sortir la chaleur de la dernière ellébore, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cyprès de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de carottes d'érables et de mystère suscité par le tournesol que veille la prune ruinée, tandis que les ginkgos élançaient le hêtre de leurs fûts et secouaient leur algue nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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